El esfínter aparece desperdigado en ciertos fragmentos como si fuera un niño que permanece estático, pero al mismo tiempo mira, escucha y perpetúa su existencia a través de su propia disolución, cito: Sufro la mugre y el smog más lapidario de este páramo andino que es como el ángel cirrótico con la boca cosida que vive en los metales oxidados de mi pecho. Sufro de forma estridente los fracasos y alegrías de esta tristísima ciudad. Sufro a morir los domingos más abatidos del mundo que son los quiteños. El poemario está inundado de frases bucólicas y de enfermedad, aquel esfinterismo que tiene llagas de soliloquio, porque ya no es hombre, ya no es nada, solo alguien de 35 años que no quiere morir joven, porque todavía quedan miles de mujeres soterrañas, poetas malos y políticos atorrantes a quienes decepcionar.