Los dados es la mirada que lanzan sobre el mundo hombres de una generación que perdió el mundo. O sea, una generación igual que todas. Los personajes de Sánchez Tortosa se mueven siempre en ese desasosegador saberse condenados a no ser jamás los contemporáneos de sí mismos. Demasiado tarde siempre. O demasiado temprano. Perdidos en un intersticio del tiempo sin tiempo. “Demasiado tarde para la revolución, demasiado pronto para la libertad”, sentencia uno de ellos, inapelablemente filosófico. Porque estos vagabundos de un territorio en ruina —el Madrid, tal vez, de los ochenta— son todos innegociablemente inteligentes. Casi tanto como su autor. Y cruzan sus escuetos diálogos como duelistas enamorados de la muerte. “No hemos tenido revolución, guerra, dictadura, cárcel ni exilio. Sólo la movida. Y como espectadores”. Con una prosa tallada a punta de navaja, Sánchez Tortosa recorre los callejones oscuros de ese mundo residual. Cataloga, sobre todo, las cabezas de quienes por allí transitan sin esperar nada. Esos que, como Nadja, han aprendido que no se tiene un nombre, que uno se llama siempre como el otro quiera que sea llamado. Sujetos a la espera sólo del supremo narcisismo: el de saber hasta qué punto “el yo cansa”. Y aguardando el apacible momento en que se extinga.