Observo el piso fracturado, guardo silencio. Las señales nos hacen callar; mirar adentro de nosotros, a través de las marcas que deja la vida, se come el silencio. Algunas marcas son murmullos sordos. Poco a poco se enfría la cera que escapa líquida del fuego, muere callada sobre el cuerpo de la vela: momia blanca, fantasma revelado que se abraza en su cuerpo evidente. La profunda señal en la que se mete y se sale la vida nos acecha desde el muro. Gran parte de la historia de cada cosa, de cada paisaje, se puede conocer mirando sus marcas. Algunas se ven, otras se sienten. Andamos de aquí para allá con viejas heridas; propias, ajenas, ocultas o visibles. A veces, incluso nuestro miedo se trata de esconder en ellas como insecto agazapado en la grieta. Las cicatrices estallan en silencio con su boca de historia. Su rastro delata.